« Et ceux qui dansaient furent les seuls bénis de la grâce » 

Des cris de joie. Les murs écorchés de Paris abritent des couches qui s’arrachent, les visages surgissent, les silences se frottent à la colle fraîche. Le temps se vit à vif, dans la poussière et l’imprévu. Chaque déchirure raconte une mémoire, une tendresse brute dont Paris est la peau. Chaque collage une cicatrice.